Nie wyszła. Po prostu została siedzieć w fotelu, jakby wszystko przebiegało zgodnie z planem. Nie wiedziałam, co zrobić — śmiać się, krzyczeć, czy wyrzucić ją siłą. Powietrze w kuchni stało się gęste od napięcia.
— Pani Heleno — zaczęłam spokojnie — chyba zaszło jakieś nieporozumienie. To mieszkanie należy teraz tylko do mnie. Po rozwodzie Marcin…
— Po rozwodzie — przerwała lodowato — mój syn ma tu swój pokój. Jestem jego matką. Więc mam pełne prawo tu być. Póki nie przyjedzie, zostanę tutaj. A, i wygodnie mi w twoim fotelu. Niech zostanie tam, gdzie stoi. Przygryzłam język. Krzyczenie nie miało sensu — zbyt dobrze ją znałam. Tej kobiety nie dało się ruszyć ani argumentem, ani logiką. Tylko faktem — drzwiami zamkniętymi od środka. — Dobrze — powiedziałam, czując, jak uginają mi się kolana. — Poczekamy na Marcina. Niech on wszystko wyjaśni. — Świetnie — uśmiechnęła się, a ten uśmiech był niemal drapieżny. Marcin przyjechał po pół godzinie. Gdy usłyszałam dźwięk windy, serce zsunęło się gdzieś do brzucha. Drzwi się otworzyły, a w progu stanął on: człowiek, na którego kiedyś patrzyłam z miłością, a teraz z cichym przerażeniem. W rękach bukiet goździków i plastikowa torba z gotowym jedzeniem.
Ironia losu — wyglądał jak chłopiec przyłapany na kłamstwie. — Ewa… — wymamrotał. — Nie wiedziałem, że mama… — Nie wiedziałeś? — poderwała się z fotela. — Doskonale wiedziałeś, że tu przyjadę. I nie waż się wystawiać mnie za drzwi! Nie zamierzam nocować w zapylonym mieszkaniu wśród robotników! Spojrzał na mnie — winny, zmęczony, jakby próbował zdecydować, po czyjej stronie stanąć. — Mamo — zaczął — my naprawdę… nie mieszkamy razem. Ewa ma do wszystkiego prawo… — Zamilcz — warknęła. — Co znaczy „nie mieszkamy”? Przez tę twoją fryzjerkę, tak? Mówiłam ci, że ona cię zniszczy! Myślisz, że pozwolę jakiejś dziewczynie zniszczyć naszą rodzinę? Nie wytrzymałam. — Pani Heleno, proszę się zatrzymać — mój głos drżał. — Wasza rodzina rozpadła się długo przed Agnieszką. I pani doskonale o tym wie. Zapadła cisza. Potem uniosła podbródek i cedząc słowa, zapytała: — Czyli mnie pani wyrzuca? — Tak — odpowiedziałam. — Wyrzucam. Podeszła powoli, patrząc prosto w oczy, jakby chciała przypalić mnie wzrokiem. — Wiesz, Ewo — powiedziała cicho — takie jak ty zawsze myślą, że wygrały.
Ale zapomnisz, kto ci pomagał, kto podał ci rękę, gdy byłaś nikim. Mój syn będzie żałować, zobaczysz.
— Niech żałuje. To jego wybór. Otworzyłam drzwi, a zimne powietrze z klatki uderzyło mnie w twarz. Zmrużyła oczy, przeszurała obok mnie, ciągnąc za sobą walizkę. Na progu jeszcze się odwróciła i rzuciła: — To ty będziesz żałować. Drzwi się zatrzasnęły. Przez pięć minut stałam nieruchomo, opierając czoło o drewno. Serce waliło jak młot. Potem z głębi mieszkania dobiegł cichy szmer — Marcin stał przy oknie, patrząc w dół. — Zrobiłaś dobrze — powiedział w końcu. — Przepraszam, że to tak wyszło. — Nie przepraszaj — odparłam. — Po prostu idź. Skinął głową. Po minucie drzwi zamknęły się ponownie i w mieszkaniu zostałam sama. Cisza brzmiała głośniej niż krzyk. Minęły trzy dni. Czekałam, że
Helena znów się pojawi — z pretensjami, z żądaniem, z kolejnym „nie mam dokąd pójść”. Ale telefon milczał. Wieczorem zadzwoniła Agnieszka. Jej głos był cichy, niepewny: — Ewa, przepraszam, że się wtrącam… Helena… trafiła do szpitala. Ciśnienie, stres. Marcin jest przy niej. Prosił, żebym przekazała, że bardzo mu przykro. Nie wiedziałam, co odpowiedzieć.
Między nami zapadła długa cisza, aż w końcu powiedziałam:
— Niech dochodzi do siebie. I niech zostawi mnie w spokoju. Gdy odłożyłam telefon, zdałam sobie sprawę, że po raz pierwszy od pół roku w mieszkaniu panuje prawdziwy spokój. Ż
adnych cudzych walizek, żadnych kroków, żadnych cieni przeszłości. Tylko ja, filiżanka herbaty i wieczorne światła miasta za oknem. Nie wiedziałam, co przyniesie jutro. Ale teraz — to było MOJE jutro.
