O meu marido disse: “Não discutas”. Não discuti — deixei de concordar. E foi aí que tudo começou.
Maxim entrou na cozinha como se tivesse acabado de assinar pessoalmente um tratado de paz entre duas galáxias em guerra, embora na realidade tivesse apenas comprado um pão e um pacote de leite. A sua postura assumiu um ar monumental, quase de gesso. Desde que fora nomeado «chefe adjunto interino do departamento», há uma semana, o meu marido deixara de andar — caminhava agora lentamente.
“Olya”, disse ele, olhando para o meu jantar (truta assada) com ar de inspetor.
“Estou cansado hoje. Estive a tomar decisões estratégicas. Por isso, convenhamos: em casa, silêncio e aceitação total. Não quero discutir. Só quero que concorde. O meu cérebro precisa de uma pausa da resistência do ambiente.”
Congelei, de garfo na mão. Foi ousado. Foi revigorante. Considerando que vivemos no meu apartamento e que o meu salário como analista financeiro nos permite ignorar a inflação, a declaração soou como um hamster a exigir um quarto separado do gato.
“Então, queres que me torne o teu eco?”, esclareci, sentindo aquela nobre besta despertar dentro de mim, aquela pela qual os meus colegas me valorizam e a minha sogra teme.
– Quero que reconheça a minha autoridade – declarou Maxim pomposamente, ajeitando a gravata que, por algum motivo, colocara para o jantar. “Um homem é um vetor. Uma mulher é um ambiente. Não distorças o meu vetor, Olga.”
Olhei para ele. Os seus olhos brilhavam com aquela confiança sagrada e límpida geralmente encontrada nas pessoas que decidiram atravessar o Anel Viário de Moscovo no lugar errado.
“Está bem, querido”, sorri, cortando um pedaço de peixe. “Sem discussões. Apenas concordância.”
A partir desse momento, o meu jogo favorito começou: “Cuidado com o que desejas, pois tende a tornar-se realidade com uma precisão literal.”
“Está bem, querido”, sorri, cortando um pedaço de peixe. O primeiro ato do bailado Marlezon aconteceu no sábado. Maxim estava a preparar-se para um evento corporativo de integração de equipas — um evento a que ele chamava “cúpula de liderança” e que eu chamava de “barbecue para o plâncton do escritório”.
Rodopiava em frente ao espelho com umas calças novas que tinha comprado sem eu saber. Era de um tom mostarda estiloso, na sua opinião, mas o fitting era como se tivesse sido feita para um canguru grávido. As suas coxas estavam salientes e os gémeos, apertados como salsichas embaladas em plástico.
“O que se passa?”, perguntou, estufando o peito. “Estiloso? Isso reforça o seu estatuto de líder?”
Normalmente, eu teria delicadamente insinuado que, com aquelas calças, o seu estatuto lembrava mais o de um artista de circo. Mas eu tinha a minha palavra. “Claro, Maxim”, assenti, sem tirar os olhos do livro. “Muito ousado. Todos vão perceber imediatamente quem manda aqui. Esta cor e este estilo… gritam individualidade.”
Maxim animou-se.
“Vês? Devias ter começado a dizer: ‘Tira-as, não te envergonhes’… Estás a aprender, esposa!”
Saiu, orgulhoso como um pavão. Regressou nessa noite furioso, corado e, por algum motivo, vestindo as calças de ganga de um colega. Acontece que, durante a intensa competição de “Cabo de Guerra pelo Sucesso”, a obra-prima cor de mostarda tinha-se rasgado na costura com um som como o de uma vela de esperança a ser rasgada.
“Porque é que não me disseste que eram demasiado pequenas para mim em… lugares estrategicamente importantes?!” gritou, atirando os restos do luxo para um canto.
“Querido, disseste que eram um símbolo de estatuto. Não discuti. Aparentemente, o estatuto era demasiado grande para este tecido.”
O verdadeiro drama começou quando a artilharia pesada entrou em cena: Zinaida Petrovna, a mãe do “vetor”. Ela veio fazer uma visita para inspecionar as calças, e Maxim, inspirado pela minha submissão, decidiu que agora tudo era possível. Estávamos sentados à mesa. Zinaida Petrovna, uma mulher com um corte de cabelo “sou o caniche da minha mãe” e um olhar de procuradora, examinava a minha sala de estar.
“Olenka, as tuas cortinas estão um pouco escuras”, declarou ela, mordiscando a minha tarte. “E há pó no varão. Uma boa dona de casa não deixa o pó acumular, ela… tem medo que se acumule! A Maximka precisa de conforto, e tu tens aqui um escritório.”
Maxim, sentindo o apoio por trás, concordou:
“Sim, Olya. A tua mãe tem razão. Trabalhas muito e a casa está desarrumada. Devias repensar as tuas prioridades. Talvez pudesses arranjar um emprego a tempo parcial? Temos dinheiro suficiente e eu estou num cargo de gestão agora.”
Era engraçado. O seu “bónus de gerência” mal cobria o gás e os almoços. Mas lembrei-me: não vou discutir.
“Tens toda a razão, Zinaida Petrovna”, respondi docilmente. “E tens razão, Maxim. Dedico mesmo muito tempo à minha carreira. As cortinas são o rosto de uma mulher.”
“Vês só!” exclamou a minha sogra, radiante. “Está a ficar mais inteligente diante dos nossos olhos.”
“Foi por isso”, continuei, “que decidi despedir a empregada de limpeza.”
Houve uma pausa. Zinaida Petrovna deixou de mastigar.
“Que empregada de limpeza?” Maxim franziu o sobrolho.
“Bem, aquela mulher que vem duas vezes por semana e limpa o apartamento todo enquanto estamos no trabalho. Disseste que precisamos de poupar para fazer jus ao teu estatuto de dona de casa económica. E a mãe diz que uma esposa deve criar um ambiente acolhedor com as suas próprias mãos. Concordo. Vou despedir a empregada de limpeza. Vou limpar eu. Aos fins de semana.”
“E… durante a semana?” perguntou o marido, cauteloso.
“E durante a semana, querida, vamos aproveitar o fluxo natural da entropia.” Não queres que eu fique muito cansado depois do trabalho, pois não?
As duas semanas seguintes transformaram-se num verdadeiro inferno para Maxim.
