lata 1942-1945 nigdy nie istniały. Próbowałem wymazać je z pamięci tak, jak wymazuje się spalone zdjęcie, ale niektórych wspomnień nie da się wymazać. Pozostają tam, zakopane głęboko w środku, krwawiące wewnętrznie, nawet gdy się uśmiecha na zewnątrz. Dzisiaj, wiedząc, że zostało mi niewiele czasu, muszę opowiedzieć, co wydarzyło się w piwnicy Ravensbrück. Nie dla mnie, ale dla tych, którzy nie przeżyli. Świadczyć o tych, których nazwiska zostały wymazane z rejestrów, których ciała zostały spalone bez ceremonii, których głosy zostały uciszone na zawsze. To jest moja historia, i to jest również ich.
Był Sierpień 1942 roku. Miałam 25 lat i byłam pielęgniarką w armii francuskiej. Nasza jednostka medyczna została schwytana pod Smoleńskiem po siedmiu dniach nieprzerwanej walki. Widziałem moich kolegów żołnierzy zastrzelonych na poboczu drogi tylko dlatego, że nosili mundur wojskowy.
Niemcy uznali to za nienaturalne dla kobiet. Kara była natychmiastowa: kula w kark, bez pytań, bez procesu. Przeżyłem tę pierwszą selekcję, ponieważ oficer zauważył symbol Czerwonego Krzyża na moim podartym mundurze. Oszczędził mnie. Nigdy nie dowiem się dlaczego. Czasami żałuję, że tego nie zrobił. Przewożono nas wozami bydlęcymi przez jedenaście dni, bez wystarczającej ilości wody, bez miejsca do leżenia, oddychając zapachem moczu i rozpaczą dziesiątek innych kobiet upakowanych jak bydło. Polskie, ukraińskie, białoruskie, francuskie kobiety—wszystkie aresztowane za nieistotne zbrodnie: ukrywanie jedzenia, słuchanie zakazanego radia, leczenie rannych po niewłaściwej stronie wojny.
Kiedy dotarliśmy do Ravensbrück, nadal wierzyłem, że moje szkolenie medyczne może mnie uratować. Myślałem, że Niemcy potrzebują wykwalifikowanych pielęgniarek, że moja wiedza będzie miała wartość. Jak naiwny. O świcie 12 sierpnia 1942 r. dwóch strażników SS wyciągnęło mnie z drewnianej koi w bloku 10. Nic nie powiedzieli. Nie musieli. Ich milczenie było bardziej przerażające niż jakiekolwiek zagrożenie. Przeciągnęli mnie wilgotnymi korytarzami do betonowych schodów prowadzących do piwnicy szpitala obozowego—piwnicy, która nie istniała na oficjalnej mapie Czerwonego Krzyża, miejsca, które technicznie nigdy nie powinno istnieć. Korytarz miał około pięćdziesięciu metrów długości. Sufit był niski, metalowe belki rdzewiały, woda ciągle kapała. Było dziewięć ciężkich metalowych drzwi ułożonych nieregularnie, wszystkie pomalowane na szaro, wszystkie z małymi zakratowanymi oknami. Pierwsze cztery drzwi były otwarte. Widziałem szkieletowe kobiety leżące na żelaznych pryczach, wpatrujące się tępo—żywe ciała, ale oczy już martwe.
Ale to ostatnie drzwi na końcu korytarza najbardziej mnie przerażały, bez mojego zrozumienia dlaczego. Został zamknięty, wzmocniony i oznaczony numerem wyrysowanym białą kredą, który ktoś próbował wymazać kilka razy, ale który zawsze pojawiał się ponownie: Pokój 47. Strażnik otworzył drzwi dwoma różnymi kluczami. Metal piszczał, a potem uderzył mnie zapach. Obrzydliwa mieszanka taniego środka dezynfekującego, starej krwi, odchodów i czegoś chemicznego, który spalił nozdrza i natychmiast sprawił, że oczy się podlewały. Byłam pielęgniarką; znałam zapach szpitali, sal operacyjnych, śmierci. Ale to było inne. To był zapach piekła.
Pokój 47 miał około dwudziestu pięciu metrów kwadratowych, oświetlony nagimi żarówkami, które nieustannie migotały. Betonowe ściany były poplamione ciemnobrązowymi wzorami, które natychmiast rozpoznałem: krwią, której nikt nie zadał sobie trudu oczyszczenia. Na środku pokoju stał metalowy stół operacyjny, ale nie był to rodzaj, który znałem z francuskich szpitali.
Ten miał szerokie skórzane paski po bokach, noszone przez wielokrotne użycie, a pod stołem rynna wkopana w podłogę w celu odprowadzenia cieczy, podobna do tych, które widziałem w rzeźni przed wojną. Przy ścianie rozrzucono narzędzia chirurgiczne bez żadnego zamówienia: piły o różnych rozmiarach, zardzewiałe zaciski, niesterylizowane skalpele, fiolki zawierające dziwne płyny z odręcznymi etykietami w języku niemieckim, ledwo czytelne w migoczącym świetle.
Lekarz czekał. Nie przedstawił się. Nie dał żadnego wyjaśnienia. Po prostu zapalił papierosa i nonszalancko wskazał na stół, jakbym był zwykłym zwierzęciem laboratoryjnym przybyłym na leczenie. W tym momencie zrozumiałem. Nie byłem tam, aby leczyć; byłem tam, aby zostać pociętym, zbadanym, wykorzystanym, a następnie odrzuconym. Próbowałem mówić, ale mój głos wyszedł słaby, drżący. Zapytałem po francusku, co mi zrobią. Lekarz dał krótki, suchy śmiech, pozbawiony humoru. Powiedział coś po niemiecku swoim asystentom, co z kolei rozśmieszyło ich. Potem brutalnie popchnęli mnie do stołu. W tym momencie Katie, osoba, którą byłem, umarła. Rzucili mnie na zimny metal, ściągnęli nadgarstki i kostki skórzanymi paskami tak ciasno, że doszło do załamania krążenia. Moje ręce są całkowicie zdrętwiałe. Krzyknęłam-jeszcze nie z fizycznego bólu, ale z wewnętrznego przerażenia, z tego, że byłam całkowicie bezradna w rękach ludzi, którzy nie widzieli we mnie człowieka, a jedynie materiał eksperymentalny przeznaczony do recyklingu.
To, co lekarz zrobił później, było metodyczne i nagrane. Wziął zeszyt, przewrócił strony wypełnione tabelami i liczbami, znalazł pustą stronę i napisał na górze: “temat 47A. pochodzenie: Francuski. Szacowany wiek: 25 do 30 lat. Procedura: eksperymentalny przeszczep kości numer 12.”Następnie nakazał asystentom, aby odwrócili mnie twarzą do stołu, podczas gdy ja płakałem i błagałem po francusku zmieszanym z przybliżonym niemieckim uczonym w obozie. Odcinali mi ubrania nożyczkami chirurgicznymi, aż zostałem zupełnie nagi. Lekarz zbadał moje nogi w rękawiczkach, dotykając mięśni i kości jak rzeźnik oceniający tuszę, ostatecznie wybierając prawą nogę. Zaznaczył ołówkiem dokładne miejsce na kości piszczelowej, w którym wykonałby eksperymentalne nacięcie.
Nie było znieczulenia, a raczej żałosnej próby: szmatka nasączona eterem przycisnęła się krótko na moją twarz, na tyle, by przyprawić mnie o zawroty głowy, ale na tyle, by stracić przytomność. Lekarz chciał obserwować moje reakcje na ból podczas interwencji jako integralną część zebranych danych. Kiedy skalpel przeciął skórę i przeniknął ciało, poczułem eksplozję bólu tak intensywnego, że moje widzenie zamazało się na krawędziach. Byłem pewien, że zemdleję, ale zmusili mnie do zachowania przytomności, rzucając lodowatą wodą Na twarz i uderzając mnie za każdym razem, gdy moje oczy zaczęły się cofać. Lekarz pracował powoli, celowo, przecinając warstwy mięśni, cofając tkanki za pomocą narzędzi, które ciągnęły i rozrywały, odsłaniając kość, którą następnie częściowo piłował. Usunął fragmenty, które zdeponował w starannie oznakowanych szklanych fiolkach, podczas gdy ja krzyczałem, aż mój głos całkowicie zniknął, zastąpiony gardłowymi grzechotkami, które już nawet nie wydawały się ludzkie.
Kiedy w końcu skończyli i wrzucili mnie z powrotem do celi w piwnicy, nie czułem już prawej nogi poniżej kolana. Był tylko głęboki, pulsujący ból, który unosił się falami zsynchronizowanymi z szalonym biciem mojego serca. Rana została zamknięta surowymi szwami, bez najmniejszej troski o technikę chirurgiczną lub zapobieganie infekcjom, po prostu zszyta jak szyje się skórę. Krwawiłem przez brudne bandaże, mocząc zgniłą słomę materaca i całą noc trzęsłem się gwałtownie—nie tylko z zimna, ale z szoku fizjologicznego i psychicznego, z metodycznego okaleczania.
W sąsiedniej celi, oddzielonej tylko cienką betonową ścianą, usłyszałem, jak inna kobieta cicho płacze po polsku. Z przerażeniem zdałem sobie sprawę, że nie jestem sam w tym koszmarze, że dziesiątki innych kobiet były poddawane dokładnie takim samym metodycznym torturom. Kobieta w pobliskiej celi nazywała się Wanda Poletawska. Miała dwadzieścia lat. Przed wojną studiowała medycynę w Lublinie. Wanda przebywała tu trzy miesiące i przeszła już w tej izbie sześć różnych zabiegów, z których każda była jeszcze bardziej brutalna niż poprzednia. Jej nogi stały się zdeformowaną masą blizn, infekcji i słabo zagojonej kości. Kuśtykała groteskowo, ciągnąc lewą nogę, która była nacięta tak wiele razy, że ledwo reagowała na impulsy nerwowe.
Przez cienką ścianę Wanda zaczęła do mnie mówić tej pierwszej nocy, używając podstawowego niemieckiego, który oboje opanowaliśmy na tyle, by się komunikować. Wyjaśniła mi, że w Ravensbrück do eksperymentów medycznych wykorzystano około siedemdziesięciu czterech Polek. Wszyscy młodzi i stosunkowo zdrowi po przyjeździe, wszyscy teraz naznaczeni na całe życie okrucieństwami popełnionymi w piwnicy szpitala. Niemieccy lekarze testowali leczenie ran celowo zakażonych zjadliwymi bakteriami, eksperymentowali z technikami przeszczepu kości i nerwów oraz badali, jak długo kończyna może przetrwać bez odpowiedniego krążenia krwi, zanim popadnie w całkowitą martwicę. Wykorzystali nas, słowiańskich więźniów, ponieważ ideologia nazistowska klasyfikowała nas jako podludzi-życie bez wartości, którego poświęcenie przyczyniłoby się do postępu Niemieckiej medycyny i ratowania aryjskich żołnierzy rannych na Froncie Wschodnim.
Słuchałem tego wszystkiego w ciszy narastającego przerażenia, rozumiejąc, że moje okaleczenie nie było ani przypadkowe, ani odosobnione, ale częścią zorganizowanego i oficjalnie usankcjonowanego systemu. System, który zamienił kobiety w zwierzęta laboratoryjne z takim samym biurokratycznym chłodem, z jakim podawał racje żywnościowe lub czyścił latryny. W następnych dniach, gdy rana na mojej nodze stopniowo się zarażała, wytwarzając żółtawą ropę i wydzielając zapach zgnilizny, poznałam inne więźniarki. Była tam Dwudziestotrzyletnia Maria Kuśmierczuk, studentka prawa w Warszawie. Obie jej nogi były wielokrotnie nacinane w celu przetestowania zgorzeli gazowej. Nie mogła już chodzić bez pomocy; cierpiała na przewlekłą gorączkę, która nigdy całkowicie nie ustąpiła. Była tam Jadwiga Dzido, dwudziestoośmioletnia, nauczycielka historii. Lekarze wszczepili jej nogi odłamkami szkła i kawałkami drewna zakażonymi bakteriami gronkowcowymi i paciorkowcowymi, aby zasymulować rany wojenne. Metodycznie obserwowali rozprzestrzenianie się infekcji pożerających zdrową tkankę.
Była tam najmłodsza z nas Barbara Pietrzyk, miała zaledwie szesnaście lat. Została aresztowana za rozdawanie ulotek ruchu oporu w szkole. Przeszła pięć eksperymentalnych operacji, które sprawiły, że jej nogi były tak zdeformowane, że nie mogła już prawidłowo zgiąć kolan. Została skazana na chodzenie jak zepsuty automat do końca swojego krótkiego życia. Była też Zofia Mączka, matka trójki małych dzieci, których już nigdy nie zobaczy. Jej ciało zostało użyte do testów sterylizacji przez promieniowanie. Kontrolowane dawki podawano bezpośrednio na jej jajniki, podczas gdy lekarze mierzyli czas i odnotowywali czas niezbędny do całkowitego zniszczenia jej zdolności reprodukcyjnej.
Każda kobieta miała podobną historię: aresztowanie z błahych powodów, brutalny transport do Ravensbrück, postępująca transformacja z więźnia politycznego w jednorazową medyczną świnkę morską. Stworzyliśmy cichą wspólnotę wspólnego cierpienia, zachęcając się nawzajem niskimi głosami przez ściany w ciemności, dzieląc się okruchami chleba otrzymywanymi w racjach żywnościowych, czyszcząc się nawzajem, gdy infekcja lub gorączka sprawiły, że straciliśmy kontrolę nad funkcjami organizmu. Wanda, mimo okaleczonych nóg, została nieoficjalnym liderem naszej grupy. Wykorzystała swoją silną osobowość i niezachwianą wiarę religijną, aby wspierać innych. Recytowała polskie wiersze z pamięci, organizowała szeptane modlitwy zbiorowe, przypominała nam, że wciąż jesteśmy ludźmi z imionami, opowieściami i godnością, której żaden Niemiec nie mógł nam całkowicie ukraść.
Ale były granice tego, co może znieść nawet najsilniejsza Wola. Zabrali mnie z powrotem do pokoju 47 pięć razy w ciągu dwóch miesięcy. Każda procedura atakowała inną część mojego ciała z metodycznym okrucieństwem naukowym. Za drugim razem usunęli mięśnie z mojego lewego uda, aby przetestować techniki przeszczepu mięśni, usuwając tkankę, która nigdy nie odrosłaby, pozostawiając głębokie zagłębienie w nodze, zmuszając mnie do groteskowego utykania. Za trzecim razem wstrzyknęli bakterie tężca bezpośrednio w otwarte rany na moim ramieniu, klinicznie obserwując, jak bolesne skurcze mięśni zaatakowały moje ciało, odnotowując temperaturę, tętno i czas przed wystąpieniem drgawek, jakbym był obojętnym eksperymentem chemicznym. Po raz czwarty przetestowali granice utraty krwi, wykonując kontrolowane nacięcia i pozwalając mi powoli drenować, mierząc ciśnienie krwi w regularnych odstępach czasu. Kilkakrotnie doprowadzili mnie na skraj śmierci przez wstrząs hipowolemiczny, tylko po to, by w ostatniej sekundzie przywrócić mnie z minimalnymi transfuzjami krwi nieznanego pochodzenia.
Po raz piąty, kiedy zostałem przywieziony prawie nieprzytomny z powodu skrajnej gorączki spowodowanej uogólnioną infekcją, lekarz zdecydował, że nie mam już żadnej wartości do eksperymentów.
Nakazał swoim asystentom wyeliminować mnie w ” odpowiedni sposób.”Oznaczało to przeniesienie mnie do innego skrzydła piwnicy, gdzie umierających więźniów pozostawiono na śmierć bez opieki, spiętrzonych w niewentylowanych celach, gdzie zapach rozkładających się ciał był tak intensywny, że nawet strażnicy unikali wejścia. Założono, że umrę w tej komorze powolną śmiercią wraz z sześcioma innymi kobietami na różnych etapach rozkładu-żywymi, ale rozkładającymi się.
