— Nie, Wiktor. — Głos mi zadrżał, ale mówiłam spokojnie. — Nie na Sieriożę, nie na siebie. Po prostu nie brałam tych pieniędzy.
Po drugiej stronie było słychać westchnięcie, ciężkie, zirytowane.
— Lena, skończmy to. Już wszystko jasne. Nie ma sensu tego ciągnąć.
— A jeśli się mylisz? — zapytałam cicho. — Jeśli okaże się, że ktoś inny wziął?
— To co, mam teraz prowadzić śledztwo? — prychnął. — Nie jestem detektywem.
Rozłączył się.
Telefon wypadł mi z ręki. W ciszy mieszkania słyszałam tylko własny oddech. I wtedy coś mnie tknęło — ta jego pewność. Ta złość. Jakby już wcześniej wiedział, że będzie powód, żeby wszystko odwołać.
Tydzień później odezwała się Katia.
— Ciociu, mogę przyjechać na chwilę? — zapytała nieśmiało.
Przyjechała z plecakiem i paczką chipsów. Usiadła na kanapie, długo milczała, aż w końcu powiedziała:
— Dziś byłam u babci. Dziadek oglądał wiadomości, a babcia z mamą rozmawiały w kuchni. Myślały, że nie słyszę. Mówiły, że ciocia Olga miała jakieś długi. Że dzwonił ktoś z banku.
Spojrzałam na nią.
— Jaka Olga? —
— No… babcia. Mama Wiktora.
Poczułam, jak serce mi przyspiesza.
— I co dokładnie słyszałaś?
— Babcia mówiła, że „dobrze, że Vitek miał trochę gotówki w domu, bo udało się spłacić ratę, zanim naliczyli odsetki”.
Zapadła cisza. Katia patrzyła na mnie z niepewnością.
— Myślisz, że to o te pieniądze chodziło? —
Nie odpowiedziałam od razu. Ale w środku już wiedziałam.
Następnego dnia pojechałam do mieszkania Wiktora. Nie otwierał, więc poczekałam, aż wyjdzie z pracy. Stałam przy jego samochodzie, kiedy podchodził.
— Lena… — skrzywił się. — Przecież mówiłem, że nie chcę z tobą rozmawiać.
— A ja chcę. — wyciągnęłam z torby kartkę. — Spłata kredytu — 150 tysięcy. Na nazwisko twojej matki. Data: poniedziałek. Ten sam dzień, w którym zniknęły pieniądze.
Zamarł.
— Skąd to masz?
— Z banku. Poszłam i zapytałam, czy Olga S. dokonywała ostatnio większej wpłaty. Potwierdzili.
Patrzył na mnie długo. W oczach miał coś między zdziwieniem a wstydem.
— Nie wierzę… Mama by…
— Tak, Wiktor. Mama. Wzięła pieniądze, które miały być na naszą uroczystość. I nawet ci nie powiedziała.
Milczał. W końcu spuścił wzrok.
— Dlaczego ona by to zrobiła…
— Bo wiedziała, że cię nie poproszę o pożyczkę. — Uśmiechnęłam się gorzko. — I że łatwiej będzie obwinić mnie.
Otworzył usta, jakby chciał coś powiedzieć, ale nie potrafił. Potem tylko westchnął i powiedział cicho:
— Lena, ja… przepraszam. Nie powinienem był…
— Nie powinieneś był w to wierzyć, Wiktor. — przerwałam. — Ale uwierzyłeś. I wiesz, to nie o same pieniądze chodzi. Tylko o to, że w jednej chwili z narzeczonej zrobiłeś złodziejkę.
W jego oczach pojawiły się łzy, ale ja już ich nie chciałam widzieć.
Odwróciłam się i odeszłam.
Minęły dwa miesiące. Przeprowadziłam się do innego miasta, zmieniłam numer telefonu. W pracy było spokojniej, zaczynałam od nowa.
Pewnego dnia przyszedł list. Zobaczyłam na kopercie jego charakter pisma.
Nie chciałam otwierać, ale ciekawość zwyciężyła.
„Leno,
wiem, że nie zasługuję na odpowiedź. Byłem głupi i tchórzliwy. Widziałem, jak mama w końcu sama przyznała się do wszystkiego. Próbowała mnie bronić, tłumaczyć, że chciała tylko pomóc. Ale to nic nie zmienia.
Chciałbym cofnąć czas, wrócić do tamtej soboty, kiedy jeszcze wierzyłaś, że będziemy razem.
Wiem, że tego nie będzie. Ale jeśli kiedyś spotkasz kogoś, kto naprawdę cię zobaczy — życzę ci, żeby już nigdy nie zwątpił.”
Złożyłam list, włożyłam z powrotem do koperty i schowałam do szuflady.
Nie było we mnie złości. Było tylko zmęczenie i coś w rodzaju spokoju.
Wieczorem wyszłam na balkon z kubkiem herbaty. Miasto pachniało jesienią.
Spojrzałam w niebo i pomyślałam, że czasem największy prezent, jaki można dostać od życia, to zobaczyć, kim naprawdę jest człowiek, zanim złoży się mu przysięgę.
I po raz pierwszy od miesięcy poczułam, że znowu oddycham.
